O Pulo

Mãe falando para o filho de três anos de idade que, sentado à beira da piscina, debaixo de um sol de trinta e três graus, no auge do meio do dia, jogara-se então para dentro da dela, que, por sua vez, gozava de uma profundidade vastamente maior à altura da ingênua criatura.

- É por isso que eu falei para não se jogar na piscina! É por isso! Tá vendo o que aconteceu? Tá vendo? Você me ouça da próxima vez! Porque aqui é fundo, e você não chega até lá, você não pode pisar lá embaixo. Quer pisar? Quer ver se você consegue? Pula! Vai, pula de novo para você ver se consegue tocar o fundo! Pula! Porque você não consegue! Sabe o que acontece se você pula dentro? Você morre! Você vai morrer, e nunca mais você vai poder falar com ninguém. Nunca! Vai! Pule!

O menino ficou ali, olhando par a água cristalina e para o maiô da mãe que não reconhecia. Estendeu a mão para a mãe, mas ela não a acolheu.

- Eu morro de medo com você, sabia? Morro de medo.

Ficou, o menino, olhando par a água. Passaram-se segundos, minutos - trinta e sete para ser mais preciso, mas ele não sabia. Claro.
A mãe continuou a falar com a sua amiga, e o menino, sob o sol de meio dia, brincou mais um pouco com seu carrinho de plástico flutuante.
Chegando à noite a mãe quis lhe dar sua comida rotineira, mas o menino não comeu. Tentou lhe dar um pouco d água, mas ele não bebeu. No dia seguinte, o menino ainda não aceitara nada de comer nem beber, e a desesperada mãe chamou o médico, que logo constatou uma desidratação avançada. A mãe explicou que o menino não aceitara nenhuma gota de liquido desde o dia anterior e o médico, ao perceber a gravidade da situação, sugeriu uma internação imediata. Todos os cuidados necessários foram lhe dados, mas o menino não aceitou nenhum incentivo para comer ou beber. Foi chamada a enfermeira mais experiente do bairro, já que o caso ficava mais grave pelo minuto. Não teve jeito. Foi preciso uma intervenção intravenosa com soro. Durante duas semanas, o menino foi alimentado assim, via saquinho de plástico, liquido, tubo, agulha, veia. Seu corpo ia esvaecendo, lentamente, emagrecendo e ficando cada vez mais esdrúxulo. O olhar, no entanto, não mudara desde o incidente da piscina. Fechando o mês e depois de muita insistência e vários tratamentos, o menino morreu às deis e meia da manhã.
A mãe zelosa, desde o começo tivera toda a razão. O menino havia dado um salto para algum lugar e depois de sua morte, ninguém reportou nenhum tipo de comunicação com ele. Nunca.

Sem Título (Conto)

Uma mulher, vestida com lã de alpaca, num calor de dez graus. Aqui, isso é calor. Um sol que não aquece, apenas queima e depois abraça. Pele salgada, de uma cor marrom jacarandá. Rugas em brasa. Sanduíche na mão. Porco, cebola roxa, tomate, pão de ontem. Sim, ontem tudo era diferente, principalmente o pão. A porca come, não, não porcamente, e sim, pacientemente. Cachorro. Chega perto, intrometido. Come a cebola que caiu no chão, antes dela, não, não percebeu. Flores. Muitas. Tantas que não vejo porque descrevê-las. Espera. Peso no ombro. Direito. Pontual. Família junta anda e entra num taxi. Não, espera, o taxi não parou. Filho da puta. Filha. Dezesseis anos. Filho? Onze anos. Pai e mãe. Sem flores nas mãos. Já terminaram. Sinto muito. Acena, o pai, para outro taxi. Boa sorte. Cachorro. Sai! Acabou a cebola. Peso no ombro. Direito. Reconheço os rostos. Claro. Mas será que me reconhecem? Faz tanto tempo, não é? Você não era...? Não lembro. Mas sei que a conheço. É amiga da... claro. Mãe da Maria Angélica. Seu cabelo está mais vermelho. E você, era tio...a não o primo. Que óculos são esses? Peso. Ombro direito. Calma! Devagar. O peso aumenta! Onde está a mendiga? Você estava aqui da última vez que vim. Ah, bem, está na sombra, claro, mas a esta hora, sombra? Como você a achou? Mesmo chapéu, quase antigo. O que aconteceu com suas pernas? Pele salgada. Cabelos, todos ainda, na sua idade! Genética de raças humanas...a raça humana, não é só uma. Não pode ser. Este cachorro que não me larga! Solta as minhas calças! Mas as suas pernas...da mendiga. Sim obrigado. Sim, grato, estamos gratos, a família é grata. Quanto falta? Meu Deus. O sol. Minha cabeça está fervendo. Alguém ali atrás não está ajudando como deveria! O sol. Minha coluna não vai agüentar. O cimento. Cuidado, degrau! Descendente...pisei o ar. Meu joelho! Cimento está queimando a sola dos sapatos. O cachorro está me seguindo. Cachorros sempre estão seguindo alguém que se perde. Um passo atrás do outro. Não falta muito. Lembra da última vez que esteve aqui. Falta muito. Essa senhora limpa a grama com isso? Todas as....ai! Meu ombro. Ajudem! Quem está atrás de mim? Agüenta! Quem diria. Ontem mesmo eu estava andando na praia. Agora falta o ar. Falta ar aqui. Não sou eu. Altitude. Mal de altitude. Está acontecendo. Vou vomitar. Respire. Respire...isso. Olha para o lado. Foca nos nomes. Arturo Sandoval, Miriam Inês Sandoval. Coronel Martin Velasco. Família Calajuari. Alguém trouxe água? Claro que não. Tem água aqui. E as flores vamos colocar dentro de quê? Família Sanchez. Aqui não faltam nomes. A minha coluna não sente mais, e as minhas pernas...as minhas pernas não estão lá, sinto o suor, a minha camisa por dentro está tomada por suor. Quanto cimento. E as velas. Esse se foi ontem ou hoje. Não vou agüentar. Se cair, não vai cair. Respire. Porque não choro? Seus cabelos estavam prateados ainda, como o mar de Buenos Aires. Cabelos da cor das veias deste solo. Prata. Chegamos? Alguém veio ajudar. Meu Deus, é agora. Tem que abrir o cadeado. O cadeado! A chave está com a filha, é a tia. A filha é tia também e mãe. Meu Deus, é agora. Peso, vou cair, me ajudem a empurrar! Vamos, empurrando, isso. Coloca até o fundo. Cheiro a pó de cimento. Madeira pesada. Onde está o moço que vai lacrar o nicho? Respira. Estou adormecido. Adormeço e no momento que pensei seria um de choro, apenas olho. O gesso cobrindo o buraco. O ataúde que estava no meu ombro, porque ninguém ajudava? Meu ombro está em carne viva! Este momento não é...o buraco foi tampado. Tão rápido? Não tive tempo de me despedir. Eu não tive tempo de me despedir! Esperem. Abram o buraco de novo! Não tive tempo de me despedir. Minha linda, minha fonte, minha luz de olhos mel com prata. Você já tinha ido. Data de sua morte no gesso antes que ele seque. Somente até colocarem um homenagem em mármore italiano, ou granito chileno. Obrigado por terem vindo. Obrigado. Obrigado. Obrigado. Abraços, afetos, lágrimas, palavras...tudo se transforma no vazio. Sim, que descanse em paz.

Te choro. Quero o peso no meu ombro de volta. Quero um minuto com você, de volta. Me ajude a descansar em paz. Porque ainda te choro. Venha, me visite ,de novo e de novo, mesmo que não seja de meu jeito. De novo te espero. Mas por enquanto, te choro.

Descrescendo

O mundo está ficando cada vez menor, comentou. Ela acendeu um cigarro, e ofereceu-lhe uma tragada. Não, ele agradeceu. Tá. O mundo. Oi? O mundo, você estava falando do mundo. O mundo está ficando cada vez menor. Por isso os carros também estão menores, os apartamentos, as ruas. Faz sentido. Não é? A terra está encolhendo. Mas o ser humano, dizem né, o ser humano, ele é maior do que ele era mil anos atrás. Aliás, do que ele era no século passado! Como é possível a terra estar encolhendo e o ser humano estar crescendo? Já parou pra pensar nisso? Confesso que não. Uma tragada. Pois é. É muita coisa que escondem de nós, mas não dá pra esconder tudo. Outra tragada. Há quanto tempo que você fuma? Desde os treze. Outro dia eu sonhei que eu estava montada num rinoceronte, mas estávamos no meio do centro da cidade, um centro, algum centro, no meio do trânsito. Na verdade eu acho que era Papai Noel, depois virou um rinoceronte, quando ele começou a cavalgar, cavalgar? É assim que se fala? Não sei. Em fim...ele começou a subir por cima dos carros, atropelando mesmo, paramos para tomar um caldo de cana, com pastel, também não sei porquê, e tínhamos que chegar ao topo da montanha. Qual montanha? Aqui? É...era aqui, mas não sei, era alguma montanha, mas a montanha virou o Corcovado, o morro, conhece? Não. Ele é lindo! Pelo menos no meu sonho ele era. Então vocês chegaram lá! Chegamos! Mas não faço a menor idéia do porquê de termos que ir pra lá, nem sei quando o rinoceronte desapareceu porque eu lembro que quando cheguei no topo, abracei a estatua do Cristo, e ele já tinha sumido. O rinoceronte. Sabe uma coisa estranha? Mais uma tragada. A estatua era gigantesca, e ela estava completamente pichada. Aí eu chorei...chorei ao ver esses traços de tinta desenfreados...e eu abracei-a, a estatua, e o doido, escuta só, o doido era que eu consegui tocar os meus dedos do outro lado. Como assim? Ao abraçar a estatua. Você consegui chegar a tocar uma mão na outra? Isso! Não é doido? Então eu me joguei lá de cima, e caí, caí...caía sem chegar a lugar nenhum, e ficava pensando, como será a dor quando chegar ao chão? E como foi? Não sei. Acordei com as duas pernas completamente adormecidas. Mas, não se preocupe. Elas não estão adormecidas agora. Tudo bem. Não estou preocupado. Apaga o cigarro.

Acende outro. Ele olhou para ela, que virou o rosto para o outro lado, pois não era um olhar ao que estivesse acostumada. Você é diferente, ele disse. Diferente de que? Das outras. E puta tem um jeito certo de ser? Não. Você vem muito por aqui? É a primeira vez que te vejo, ou já nos vimos antes? Não. Você não é de falar muito, eu falo, bastante, nunca contei isso a ninguém, esse sonho, mas você me deu , não sei, parece que você foi feito para ouvir, já te falaram isso antes? Que você foi feito para. Ouvir. Qual a tua idade? Vinte. E quando você teve esse sonho? Anteontem. Riram. Então, quer ir de novo? Não. Mais uma tragada. Ela ofereceu-lhe um, e ele aceitou. Ficaram ali, contemplando o teto. Ela a aranha de cinco pernas, que desde o começo do programa não havia se mexido de sua esquina, e ele, a falha no acabamento da parede cor de rosa, que teria no dia seguinte, vestígios de principio de vazamento..
Já estive neste quarto antes, pensou.

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Fernando Arze

A Casa

Poderia viver aqui, pensou. Era uma casa quase perfeita. Quase, porque não conseguia parar de pensar nos habitantes anteriores. Nos donos de sua historia. Mas o quase fazia parte de sua vida, assim como a historia dos outros também. Desde que decidiu que a sua vida não valia mais tudo aquilo que tinham lhe dito que valeria. Desde aquela época no quartel, quando soube que podia fazer muito mais do que lhe era exigido, onde aprendeu a chorar, quando aprendeu a se defender contra aqueles que desejaram seu corpo, e quase arrebentaram os frágeis fios de alma que ainda lhe restavam. Foi quando aprendeu a mentir, de verdade, e a criar um desgosto azul por batatas. Qualquer batata. Gostava de ir a casas alheias, fingir que teria condições para obtê-las, habitar nelas durante alguns minutos, convencer o agente imobiliário que ele compraria o imóvel, sem dúvida. Como seria o pagamento? A vista ou parcelado? A vista. Estou esperando uma herança. Graças a Deus meu avô finalmente morreu. E aguardava a reação. Sempre foi um peso na minha vida. Não acha que avós, em geral, são um peso? É claro. O agente concordaria. E então. O velho já tava nas últimas, coitado. Pensei até em adiantar um pouco o processo de sua retirada, mas ele teve um derrame semana passada. Menos trabalho. Reação.
Você tem família? Sim. Netos? (O agente desta vez era mais velho que os de costume). Sim. Enquanto suava. Não, o dia nem ameaçava chegar a estar morno. PVC? Cobre? PVC. Ótimo. PTU? Impostos? Papelada em ordem? Sim. Nada em inventario? Não, na verdade um casal se separando, nenhuma morte. Ah, sim. Agora fazia sentido. Por isso sentia-se tão em casa. Seus pais tinham se divorciado quando criança. Não sabia na verdade o que era ter um pai, nem o conhecia direito, e mesmo assim o odiava. Odiou. Durante muito tempo. Agora não. Agora era apenas um fato. Um dado dentro de sua vida, que se confundia com a estatística das mentiras que aprendera a contar desde os tempos do exército. Se o senhor quiser (senhor?) se o senhor quiser podemos agendar uma hora para revisar os documentos da casa. Você acha que seus netos um dia desejarão a sua morte? Como? Seus netos...você acha. O senhor (senhor de novo?) vai querer ver mais da casa? Mais o que...tem mais? Não. Então, a resposta deve ser não. Como? Se seus netos já desejaram a sua morte, a resposta deve ser não.
Sentia que estava chegando àquele ponto...àquele momento em que toda civilidade é abandonada. Sentia que o agente poderia dar-lhe um golpe a qualquer momento. Agora sim, agora poderia tentar ser seu amigo, antes disso não. Ou será que. O senhor, agora o senhor era o agente, claro, o senhor tem moradia própria? Perguntou-lhe. O agente suava aquela camisa fina, talvez passada pela sua esposa, num apartamento de subúrbio. É claro que não tinha casa, apartamento, porra nenhuma própria. Nem a sua vida era sua, e ele sabia muito bem disso. `Quando será que deixou de viver, para viver pros outros?` perguntou-se. O velho deixou as chaves cair no chão antes de abrir a porta de saída, ou de entrada, e perguntou mais uma vez, o senhor (ainda o senhor?) vai querer agendar outra visita, ou conferir os papeis da casa? Não havia ódio dentro de seu olhar. Um olho sofria de glaucoma, o bigode precariamente aparado, os óculos tortos, a bainha esquerda da calça desbotando. A calça de um terno que deve ter sido marrom. Marrom! Não, ele não tinha mulher em casa, com certeza falecera há poucos meses. Então...a sua esposa cozinha o seu almoço? Ou o senhor compra na rua? Riu, inocentemente. (Golpe de misericórdia). Os olhos cinza escureceram, as veias no pescoço dobraram de tamanho, e palpitavam num compasso que dirigiria o momento do soco que lançaria em direção ao seu cliente...mas nada. Apenas um olhar que transpareceu uma definição que todos procuram. A foto da saudade estampada em seu rosto. Foi mais que o rapaz pretendia receber em troca.
`Puta que o pariu! A casa era do velho!´ percebeu.
É uma casa muito bonita, lhe disse.
Sim.
Mas acho que não serve para mim.
Não. Com certeza não, o velho respondeu, e andaram um pra cada lado. Ele escolheu a calçada, e o velho o asfalto.
Como pôde se enganar assim? Como pôde sentir que a vida seria aturavelmente boa dentro daquela casa? Foi direto para um orelhão. Discou. Qualquer número. Desejou que uma voz masculina atendesse. E foi assim.
Pai?
Não.
Qual o seu nome?
Carlos.
Você poderia ser?
Desligaram. E ele chorou. Imóvel. Sentado na quina da calçada por onde, duas horas depois, passaria a água de um esgoto entupido.


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(Sem título)

Tudo que tens. A dizer que tens a me dizer. Tudo me dizes. Com teu nada. Teu nada vazio. Cheio de nada. Melhor vazio cheio. Cheiro teu cheio prato vazio. Sem nada. Sem cheiro. Creio que tudo me diz que nada em você chega à genialidade que esperas ter sobre o tudo que dizes que é nada, que queres que nada seja, ou achas que de tudo nada ouvem e culpas os rostos verdes que não riem do teu tudo que é nada. E agora, finalmente dissestes algo com conteúdo. Com tudo. Com teu tudo. Teu nada teve tudo.


Registrado

Uma madrugada levaram 16 de nós para um prédio, daqueles construídos antes da Segunda Guerra, num ônibus todo preto. As janelas também estavam pintadas de preto. Estacionamos no meio de um pátio. Cheiro a gasolina, a morte. Os sons lembravam a abandono. Vendaram nossos olhos e nos conduziram até um salão e lá ficamos esperando sem saber por quê.

Depois de um tempo começaram a nos chamar, um por um. Eu fui o quarto, e me levaram para uma outra sala menor. Removeram a minha venda e então, vi que dentro da sala havia um tenente, um sargento, uma mesa e uma terceira pessoa sentada e amarrada a uma cadeira. Vestia um capuz e luvas de couro. O sargento segurava uma marreta na mão direita. Ele olhou para mim, não, plantou seu olhar em mim, botou o polegar do sujeito encapuzado na quina da mesa e bateu com força. Eu fiquei olhando, não disse nada, não soube o que dizer. O encapuzado foi instruída a não fazer nenhum barulho, mas a dor o levou a um lugar além do silêncio, e ouviu-se um grito contido, que confesso, me cativou. Ninguém disse uma palavra. Na mesma noite entrei em mais duas salas. Procedimentos similares.

Voltei mais uma, duas, três, seis noites seguidas. Procedimentos similares. Mas na sétima, ao entrar na sala, notei que não havia sargento. O mesmo tenente de sempre, olhou-me e entregou-me a marreta. Sabia o que tinha que ser feito. Procedimentos similares. Comecei com o polegar.

Depois daquela noite não me chamaram mais e achei que tivesse me equivocado de alguma maneira. Mas o meu receio esvaeceu semanas depois, com a chegada de um cheque na minha caixa postal. Foi o dia mais feliz da minha vida! Meu, dos meus dois filhos porque eles ganharam uns soldadinhos de chumbo que sempre quiseram e de minha mulher porque pude comprar a geladeira e a batedeira que ela sempre quis. E foi que tudo começou. Cada semana, cada cheque era um motivo de alegria. E o tempo foi passando. Reformamos a casa, os meninos puderam entrar nas aulas de inglês e na escolinha de futebol.

Na verdade, eu sempre quis ser pintor. Sempre admirei como o balé de cores estáticas numa tela, podia mexer tanto comigo. O meu trabalho na delegacia tinha se tornado rotineiro, sem nenhum sentido. Eu me sentia um empregado público qualquer, um continuo.
Então decidi abrir meu leque para novas formas de expressão e comecei a utilizar outros instrumentos de trabalho. Foi quando surgiram as minhas primeiras pinturas.

É impressionante como o som emitido pela dor consciente é completamente diferente àquele emitido pela dor inconsciente, e foi a eletricidade que me ajudou a brincar com esta descoberta. O eletro-choque atinge o ponto mais profundo da alma de uma pessoa, de maneira direta, além do racional. Tornou-se fruto do meu fascínio. Desde o girar da manivela até o final do ultimo uivado dessa pessoa que perde completamente a percepção de qualquer coisa tangível. Até colocar os fios de cobre no lugar certo tornou-se um trabalho minucioso, de requinte. Geralmente se começa pelo braço direito para poupar o coração. O teor do sofrimento da pessoa não me interessava. Não sou sádico. O que me interessava era a qualidade cromática do som emitido na hora da aplicação.

Por exemplo, um choque nas têmporas gera um celeste, mas se eu quiser um azul turquesa eu vou direto pra sola do pé. Azul cobalto, no pênis. É claro, conseguir esse tom de azul numa mulher é complicado. Um choque na vagina geralmente retorna um vermelho laca orquídea, ou um vermelho Veneza se ela estiver grávida. Outros vermelhos se encontram na boca. Vermelho rubi, por exemplo, é na gengiva. Mas a gengiva é um lugar problemático porque o fio de cobre geralmente se cola na mucosa. Vermelho francês, carie, Da China, dente quebrado vermelho - a não ser que o nervo esteja exposto. Aí você passa para um marrom terra. Engraçado, a vagina e a boca geram muitos vermelhos. Talvez porque as duas sejam buracos. Os verdes: Verde musgo parte inferior da língua, verde esmeralda : pálpebras, mas se você queima a córnea, você perde o seu verde.. Fundo dos ouvidos, branco titânio. Violeta é nos testículos. Alguns tons de lilás se conseguem nas partes superficiais do corpo, mamilos, ponta dos dedos, unhas, em fim. Aliás a minha mulher me disse que o violeta está na moda. E o preto? O preto é anus. Anus sempre preto.

É claro, cada pessoa tem as suas particularidades. Somos todos indivíduos únicos, mas eu aperfeiçoei a minha técnica de tal maneira que posso pintar o quadro que eu quiser com o som que eu quiser. Minhas próprias obras de arte. A fidelidade! Fundamental pro sucesso do artista – a fidelidade ao seu oficio – e eu posso dizer que sou um artista de sucesso. Pus comida na mesa, construí uma casa nova, botei meus filhos na melhor escola, e fui fiel a todos os caprichos de minha esposa. Afinal, qual artista, hoje em dia, pode dizer que sobrevive de sua arte? Eu sobrevivo. Eu sobrevivo.

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(Texto que fez parte da peça "Catástrofe da Borboleta”. Tortura nunca mais! As ditaduras têm uma maneira de nos fazer sentir que é exatamente isso que precisamos. Não é verdade)

Quero ser um louco. Sonho de consumo. Loucura. Tou comprando. Salmão, tilapia, atum português, camarão do Chile, loucura ...de onde? Francesa, com um tom de nobreza nela, para poder ser decapitado vestindo estilo e usando perfume. Chinesa, para poder invadir algum templo budista numa terra tão inóspita que nem o vírus ebola encara. Espanhola, para poder incinerar a todos em nome de alguém que jamais lhes faria mal. Queniana, para abortar...abortar...abortar...e sobreviver àquela doença que ninguém ainda conhece. Jamaicana, para parar de fumar...e começar a fumar. Israelita, para poder ter o direito de invadir o espaço de outro e chamá-lo de anarquista infiel. Iraniano, para ter uma plantação de urânio junto com meu amigo Russo. Do Congo, para achar que as crianças que fazem brotar diamantes do meu chão, estão em melhor estado que aquelas que colhem tabaco nas planícies do pampa brasileiro. Quero ser louco para poder botar todos os franceses, chineses, espanhóis, quenianos...e o resto, no mesmo saco, sem aceitar que farinha...bem...só existe uma, e sem ter nenhum remorso. Quero ser um louco, sem ter o insano. Um louco são, São Louco de algum lugar...de qualquer lugar, não interessa, já que é tudo farinha do mesmo...diz a loucura que é. Quero ter a loucura da criança e do moribundo. Quero ouvir uma conversa entre a criança e o moribundo. Quero rir ao ouvi-la. Quero cortar meu dedo e enviá-lo para alguém que nunca me conheceu...de verdade Alguém que vá jogá-lo fora, e diga, tá na hora de partir. Quero brotar partidas. Quero que as partidas cheguem a mim.
Un loco lleno de aire, subiendo...o un loco que aterriza en una tierra que no se acuerda que va a conocer. Quiero poder ver a través de mi mano cuando te la pongo en el pecho. Poder contar en sistema binario. Tú y yo.
Si nos contamos, llegamos.
Quero ser louco para aceitar que urânio se planta, e que a planta do tabaco é radioativa. Quero ser louco por radio. Cuidado, o radio queima. E o fogo não conhece o radio. Quero apresentar o fogo às ondas de radio. Binário. Ir e vir. Um louco binário. Se é que isso faz sentido. Se fizer, não quero.


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Você existe.
Sim. Estou aqui, não estou? Ele respondeu.
Então...
Não, não é bem como você queria, mas mesmo assim aconteceu, ele confirmou com um olhar tranqüilo. E ela deixou de perguntar, por que pressentiu que qualquer palavra, além do que devia ser dito, seria um tiro vazio em busca de algo que, talvez, pelas palavras dele, não existisse mais.
Ele quis cantar algo para ela, mas veio-lhe uma dúvida, e soube que esta não poderia ter vindo em momento menos propicio. Às margens do olhar dela, ele carregava-se de coragem para semear uma nota no ar verde esfumaçado de lua crescente. Mas sabia que, no momento dele parir a nota, ela pressentiria que o canto se esvaeceria junto com a sua existência, porque o canto era dela, e ele apenas queria aprender a sua língua.
Mesmo assim, ele cantou, e na periferia do olhar dela, ele deixou de existir. Mas outros logradouros começaram a fervilhar dentro da fêmea, e ela, que cantava tão facilmente quanto respirava, esqueceu que nota viria depois de sua risada habitual.
Deixaram de existir então, como eram.
Apenas para aprender a ser de outra maneira.
E a lua bebeu o café que estava finalmente pronto.


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Motif - Variation 1

Eu te amo, ela disse. Foi então que ele percebeu que deveria responder com as mesmas palavras, e o pânico inundou seu ser. Abriu a boca, e o ar recusou-se a sair, mas como rebeldes de uma revolução sem nome, as palavras, eu também te amo, resvalaram sobre sua língua e entre seus lábios. Só soube que elas tinham escapado ao ouvi-las, soltas, no ar de trinta e oito graus, desse inverno desajustado. E nesse momento em que ele as entendeu, percebeu, também, que ele sorria, que um alivio tomara conta dele, e que ela sorria também, ao mesmo tempo em que entrava num sono que seria de profundo descanso. Percebeu então, que realmente a amava, e que tudo aquilo era real, verdadeiro. Sentiu sua mão apertando a pele dela na área do quadril esquerdo, e cheirou os seus cabelos. Uma mistura de maresia, com fumaça, cachaça e lavanda, remanescentes de uma noite quase comum. Se não fosse por essas palavras. Se não fosse por elas terem sido ouvidas por ela, nenhuma outra, e que agora dormia.


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Este blog é uma tentativa de reunir pensamentos, alegrias, convicções, derrotas, conquistas, em uma página, sempre tentando se afastar de qualquer julgamento. Um exercicio que talvez fracasse, mas que será vitorioso enquanto perdure. Sim, Vinicius, já começo com um certo "plagio", até porque, toda pessoa que ama, usa o plagio para começar a amar. Se alguém tivesse me ensinado o contrario, este blog talvez não existiria. Mas como ele, agora existe, aproveito e desejo a todos muita paz !!!!